Мы принимаем участие в отборе на фестиваль MetalCamp.
Что надо сделать, чтобы поддержать нас?

1. Перейдите по адресу http://www.metalcamp.eu
2. Справа найдите кнопку VOTING и нажмите на нее.
3. Найдите в разделе Russia нашу группу и ткните “vote”.

Не забудьте проголосовать за WOLFMARE!
И передайте друзьям, родственникам и всем-всем-всем!

Изначально музыка интуитивна. Для того чтобы проиллюстрировать это, углубимся в очень далекое прошлое. Должно быть, когда-то, когда еще и речи толком не было, какой-то наш предок, пока еще абсолютно безымянный, грязный, не отличающийся ничем от животного, пожирал останки недоеденной пещерным львом антилопы, и у него в зубах застряло тягучее, покрытое спекшейся кровью сухожилие, другой конец которого был еще прикреплен к туше животного. В попытках порвать его наш герой извлек звук, осознал его, запомнил и в попытках воспроизвести снова стал первым на планете музыкантом. Весьма вероятно, что со временем набор струн, натянутый на грудную клетку несчастного копытного начал использоваться уже не только для воспоминаний о приятной трапезе, а еще и для ритуального приманивания других антилоп. Тем не менее, настоящее услаждение слуха пришло немного позже, когда другой наш доблестный предок, высасывая мозг из берцовой кости поверженного врага, продолбил в ней очередную дырку и стал первым флейтистом. Что до барабанщиков, они были всегда, и ритм сопровождал уже первые жертвоприношения… жаль, вокалисты были одноразовыми, зато импровизировали они постоянно. Впрочем, уже потом им стали вторить шаманы, взрезающие плоть каменными ножами, в то время как им вторили арфисты, флейтисты да случайно затесавшийся деревенский … хотя какие, к черту, в то время деревни!.. пещерный дурак, дующий в бычий мочевой пузырь. Да, господа, музыка рождалась именно там, а не в чистых уютных комнатах одетых в белоснежные тоги мудрецов, и первыми музыкантами были не небесные ангелы, а именно эта четверка, одетая в звериные шкуры: довольно отрыгивающий субъект с рамой из костей с натянутыми между ними сухожилиями, мрачный здоровяк, дующий в пробитую в нескольких местах кость, раскрашенный шаман с ритуальным ножом в одной руке и погремушкой из человеческого черепа в другой да дурак с первой в мире волынкой… Как же без дураков-то? Сказка ведь… Ах да, был еще барабанщик, но о них все равно постоянно забывают. В сущности, именно к таким архетипам тяготеют и наиболее экстремальные проявления современной музыкальной культуры, так что обвинять их в немузыкальности по меньшей мере глупо. Впрочем, в этом рассказе речь пойдет не о них, так что завершим наше, безусловно, лирическое отступление с чувством глубокого удовлетворения доказанностью поставленного в начале абзаца тезиса.

Театр начинается с вешалки, а наш рассказ – с виселицы. Прошествуем к ней через шум средневекового городка. Нас встретит добродушный жизнерадостный человек, влюбленный в свою работу. Сегодня у него три свидания: с невоздержанной на язык простолюдинкой, блудницей и бывшей дамой света, ныне ведьмой. Не правда ли, приятная компания? Страсти кипят, как масло в котле, а наш герой с шутками да прибаутками выполняет свой долг. Для каждой из дам, попавших в его объятия, эта ночь надолго останется в памяти, а он, довольный, отправится домой к супруге… Да, забыл сказать, что речь идет о городском палаче, так что слабонервных прошу зажмурить глаза и заткнуть уши – в тексте использованы образы самых что ни на есть настоящих пыток, практиковавшихся в застенках Святой Инквизиции.
Hang your coats on the hangers in a hangar where the show starts to appease your hunger.

In Taberna

Следующая остановка – конечно же, в таверне. Выпейте немного пива под аккомпанемент скрипок, волынок и какой-то темной личности, делающей в укромном уголке что-то с беззащитным ослом. Согласно тексту, пьют все – и хозяин, и хозяйка, и белый, и негр, и даже чья-то жопа… Впрочем, в отличие от всех прочих композиций, слова народные, и посему ничего нового я вам о них не поведаю.
It’s time for lunch.

The Hall of Mirrors

Немного навеселе отправимся на главную площадь города. Там праздник – приехал бродячий цирк. Главный аттракцион – комната, увешанная кривыми зеркалами. То ли зазывалы, то ли сами зеркала манят простодушных обывателей, сулят им возможность почувствовать себя царем и даже богом, предлагают горячительные напитки, и народ идет. Странно только, что выходят оттуда далеко не все… А где-то за ширмой восседает на троне ловец душ человеческих и радуется своему обильному улову, а представление идет своим чередом. В роли бога – царь Иудейский. В роли царя – полубог Остзейский. В роли посетителя – ты, слушатель. Не забывай: ты волен не доверять зеркалу, даже если рожа крива, а все эти боги, цари и прочие персонажи – не более чем рябь на поверхности мироздания. Не забывай и о том, что выхода все равно нет – ни рабу, ни хозяину, ни даже бунтарю, ведь разбитое зеркало ничего хорошего не предвещает.

Widdershins

Впрочем, довольно страшилок, зайдем лучше в еще одну корчму и послушаем хорошую мелодичную песню. Вопреки названию, появилась она намного позже, чем наш предыдущий альбом Widdershins. Вопреки нашим традициям, она спокойна и умиротворенна. Появилась она из детской норвежской песенки о том, что все шиворот-навыворот идет, отсюда и название. Текст, правда, к той самой песенке отношения не имеет, и повествует он всего лишь о том, что в некую таверну, может даже в ту самую, что в нашей старой песенке Lullaby говорится, пришел старый музыкант, и так девичье сердце разбередил, что она и спать не смогла. В общем, все просто, лирично и даже без фиги в кармане… Умер он, правда, но ведь иначе и не бывает – песня без трупа на звание народной претендовать все-таки не может. Таковы каноны жанра.

Schattentanz

Ну что, не слишком ли много романтики, не слишком ли мало мрака? Ладно, так и быть, представим, что сгустились сумерки, а наш путь идет через кладбище. Нет, луна не станет красной, и мертвые не восстанут из могил, дабы отгрызть случайным прохожим все их члены. Все гораздо изящнее. Наши прохожие просто превратятся в очередные тени, кружащиеся в безмолвном завораживающем танце, и никакой крови… «А почему название немецкое, а текст английский?» – спросите вы. А черт его знает, просто так получилось.

Mother Moose Jig

Итак, пройдя через кладбище, мы оказались у городских стен.
Шалтай-болтай сидел на стене,
Шалтай-болтай свалился во сне
И вся королевская конница, и вся королевская рать,
Не может Шалтая, не может Болтая, Шалтая-болтая собрать
Наверняка все это в детстве читали. Скорее всего, многие помнят, что этот и другие детские стишки публиковались в книжке Сказки Матушки Гусыни (Mother Goose Rhymes), из названия которой, пройдя скрещивание с ночными кошмарами и виски «Белая Лошадь», и появилось название нашего альбома. Было бы неправильно никак не задействовать в нем такие славные стишки, посему я так и поступил, как только Макс написал подходящую для этого песню. Конечно, все герои поменялись местами, конечно, от большей части остался только ритм, конечно, появилась довольно-таки абсурдная история о том, как небезызвестный Джорджи-Порджи не только обижал девочек своими приставаниями, но и придавил одну из них насмерть, упав со стены, но тем не менее это именно они – классические детские стишки.

Shine

А вот что происходит в пригороде. Галантный молодой человек пригласил даму своего сердца прогуляться по зеленым лугам под ласковым весенним солнышком. Просто идиллия! Только вот неспроста у него в кармане нож, ведь слова «дама сердца» или «украсть ее сердце» он понимает слишком буквально, и любовь разделенная для него всего лишь первый шаг к любви расчлененной… И когда-нибудь от ее непогребенных косточек, отполированных талой водой, отразится блик солнечного луча – такова судьба тех, кто познал свет и сам стал светом. Между прочим, моя любимая песня на этом альбоме и первый, но, полагаю, не последний эксперимент в жанре murder ballad. Финальная фраза “…and shine” нагло заимствована из песни Pink Floyd “Shine On You Crazy Diamond”, впрочем, из-за двух слов, одно из которых “and” в плагиате меня никто не обвинит, так что я могу спать спокойно.

Mourning Of The King

Ну вот, скажете вы, шатались, шатались по вашему городу, везде побывали, а местного правителя так и не видели. И не увидите! Преставился вчера с утра раб божий, король земли нашей. В расцвете сил ушел. А каков был герой! Как хлебнет напитка пенного, так и пойдет врагов рубить – всех подряд, кто под руку попадется, а рука, надо сказать, была тяжелая. А вот как трезвый – тише воды, ниже травы. А все потому, что как только родился, кормилица, царствие ей небесное, ему вместо титьки бурдюк с пивом сунула. Вот и вчера просыпается, здоровье хочет поправить, а супостат какой-то ему на столик графин с водой поставил. Выпил, значит, наш батюшка и окочурился. Не пиво людей губит, ой не пиво. В общем, такая вот грустная история.

Web Of War

А здесь я пока не написал развернутого комментария, скажу лишь, несколько фраз. Эта композиция - прежде всего реверанс в сторону наших друзей из Cruachan, написавших так много песен про Бриана Бору и его деяния, что осветить одну из этих историй с другой стороны было просто необходимо. Вопреки своему обыкновению, я не стал придумывать что-то свое, а просто перевел с древненорвежского языка эпик ‘Darraðarljóð’ и добавил к нему припев, столь вдохновенно спетый Китом Феем.